"Mẹ không thể lấy ba ra ép con." Triệu Nhất Mai không phục nói.
"Nhưng con biết đó là tâm nguyện của ba con." Triệu Thanh Đồng đáp, "Mẹ cũng không bảo con từ bỏ chuyện học hành trong nước, nhưng từ lớp 12 trở đi, mẹ sẽ mời riêng thầy giáo kèm để chuẩn bị hồ sơ xin học. Ba con… lúc còn sống đã giúp con thông đường với mấy giáo sư đại học, có thể lấy được thư giới thiệu của giáo sư Stanford, hơn nữa ở bên kia ông ấy cũng có nhiều bạn học cũ có thể hỗ trợ con."
Trong lòng Triệu Nhất Mai ngổn ngang trăm mối, cô không ngờ Đổng Tề từng vì mình mà làm nhiều đến vậy. Nói ra thì đúng là châm chọc – trước kia, Triệu Thanh Đồng trước mặt cô lúc nào cũng gọi thẳng "Đổng Tề", nhưng từ sau khi ông mất, lại đổi giọng thành "ba con".
Cuối cùng Triệu Thanh Đồng lùi một bước: "Chuyện đi hay ở, để sau rồi bàn tiếp."
Sau khi mẹ đã chốt lời, mỗi ngày của Triệu Nhất Mai đều như bị xé thành bốn mươi tám tiếng, ban ngày học chính khóa, ban đêm học phụ đạo, cuối tuần kín đặc lịch bồi dưỡng.
Ban đêm cô thường trằn trọc không ngủ nổi. Mọi người chỉ thấy vẻ ngoài xinh đẹp, lộng lẫy của cô, ghen tỵ ngưỡng mộ, bảo cô "sinh ra đã ở vạch đích", nhưng không ai chịu đi sâu xem, con đường ấy cô đã đi thế nào.
Trên đời vốn chẳng có chuyện muốn gió được gió, muốn mưa được mưa. Chúng sinh bình đẳng, ai cũng gánh trên lưng số mệnh riêng mà từng bước đi tới.
Mùa đông năm ấy, Thẩm Phóng về nhà ở ba ngày. Triệu Nhất Mai thì sang Hồng Kông thi SAT, hai người chẳng kịp gặp.
Cô đi giữa con phố tấp nập Hồng Kông, ngẩng đầu nhìn màn hình khổng lồ phát quảng cáo thời trang mới nhất, trước mặt có chiếc xe điện lắc lư chạy qua, ở cửa ga tàu điện ngầm có người vừa đàn guitar vừa hát.
"，。"
(Cầu cho người dài lâu, nghìn dặm cùng trăng sáng).
Từ Nam ra Bắc, cô một mình đứng nơi phố Hồng Kông, nỗi nhớ anh dâng tràn đến mức muốn nuốt chửng chính mình. Ở quê hương anh khi ấy, tuyết đã rơi trắng xóa.
"Thẩm Phóng…" Trong lòng cô không ngừng gọi tên anh.
Chưa bao giờ cô vừa mong mùa đông đến thế, lại vừa căm ghét mùa đông đến thế. Không biết giờ phút này anh đang làm gì, liệu có khi nào thoáng nghĩ đến mình không.
Tháng Ba năm đó, Triệu Nhất Mai như mong ước, nhận được giấy báo trúng tuyển Đại học Stanford.
Mùa hè năm ấy, Thẩm Phóng hiếm hoi được nghỉ về. Vì không phải Tết, anh không về biệt thự, mà về căn hộ anh thuê ngoài. Triệu Nhất Mai nghe tin từ miệng Thẩm Triệu, lúc ấy mới phát hiện tay cầm đũa khẽ run.
"Nhất Mai, sao vậy?" Triệu Thanh Đồng hỏi.
"Không sao." Cô cười như không có chuyện gì.
Nhưng cô biết địa chỉ chỗ anh ở. Ăn cơm xong, cô tùy tiện tìm một cái cớ liền ra ngoài.
Nơi Thẩm Phóng thuê là khu dân cư cũ dành cho người Bắc Kinh lâu đời, trên đường đầy cây ngô đồng, tiếng ve mùa hè râm ran.
Đi trong sân, có thể thấy ông lão dắt chim đi dạo, cụ già thong dong đánh cờ, lũ trẻ con ba năm bảy đứa chơi trốn tìm. Đứa làm "ma" ngồi trên tường, cao giọng đếm ngược: "Ba, hai, một…"
Khi xưa anh dọn ra ngoài, Nhất Mai mới mười bốn tuổi, chẳng hiểu sao anh chọn nơi cũ kỹ, ồn ào như vậy. Nay trở lại, cô bỗng hiểu ra.
Có lẽ cả đời anh mong cầu cũng chỉ vậy thôi – ở trong dòng thời gian dài rộng, sống như mọi người bình thường, ngày ngày với cơm gạo dầu muối, khói bếp lượn quanh. Có một mái nhà, trong cõi hồng trần mênh mang, có một ngọn đèn vì mình mà sáng.
Triệu Nhất Mai leo cầu thang dốc lên tầng bảy, vừa thở hổn hển vừa soi gương chỉnh lại tóc tai, hít sâu một hơi, đang định gõ cửa thì cánh cửa chống trộm cũ kỹ đã mở ra từ bên trong.
Ánh mắt trong phòng của Thẩm Phóng và ánh mắt ngoài hành lang của Triệu Nhất Mai chạm nhau.
Cô còn chưa kịp mở miệng, một cô gái đã từ sau lưng anh bước ra.
Trần Sa.
Khoảnh khắc nhìn thấy Trần Sa, Nhất Mai như sét đánh ngang tai, lý trí toàn bộ rơi rụng. Mọi lời muốn nói đều bay biến, cả người như con nhím dựng đứng gai, gay gắt chất vấn:
"Tại sao cô ta lại ở đây?"
Thẩm Phóng dựa vào khung cửa, nhàn nhạt nói:
Nội dung chương bạn đang xem bị thiếu. Vui lòng truy cập website https://truyenhay.pro.vn để xem nội dung đầy đủ. Cảm ơn bạn đọc!