Khi Tiết Hiểu Kinh từ Uy Hải trở về, Bắc Kinh đã vào hạ.
Cô về ký túc xá thu dọn hành lý trước, không để ông nội cử tài xế đến đón mà tự mình kéo vali bắt xe đến căn hộ của anh.
Trong thang máy là những con số nhảy lên từng nấc, cô nhìn chằm chằm vào những con số đang nhấp nháy ấy, trong lòng thừa biết rõ là không nên đến, nhưng đôi chân vẫn cứ bước vào. Mật khẩu vẫn là ngày sinh của cô, đẩy cửa bước vào, ngay hiên nhà vẫn đặt đôi dép lê của cô. Trên sofa vẫn còn dấu vết của những lần hai người họ cuộn tròn bên nhau, gối tựa nằm nghiêng ngả, chiếc chăn quấn thành một cục, như thể anh vừa mới nằm ở đó vậy.
Trên bàn vẫn bày ra mấy cuốn sách chuyên ngành của anh, cuốn trên cùng còn đè một mảnh giấy ghi chú. Cô lật ra xem, trên đó vẽ một hình con thỏ. Trong tủ lạnh vẫn còn mấy lon bia mua cùng nhau hôm ấy, cô lấy ra một lon áp lên mặt, cái lạnh khiến cô rùng mình, rồi lại đặt về chỗ cũ.
Trong phòng ngủ, chăn gối vẫn giữ nguyên bộ dạng như lúc anh đi, góc chăn lật lên một góc, như thể anh chỉ tạm thời dậy đi vệ sinh rồi sẽ quay lại ngay. Cô xếp chăn lại ngay ngắn, ngồi bên giường một lát.
Mãi đến khi ánh hoàng hôn hắt qua cửa sổ sát đất tràn vào phòng, cô cuối cùng mới cầm điện thoại, gọi vào số máy đó.
Tiếng tút tút kéo dài, rồi là âm thanh báo tắt máy. Giọng nữ lạnh lùng lặp đi lặp lại: "Số máy quý khách vừa gọi hiện không liên lạc được". Cô áp điện thoại vào tai nghe hết lần này đến lần khác, nước mắt chẳng biết đã rơi từ bao giờ, từng giọt, từng giọt vỡ tan trên màn hình điện thoại.
Cô ngẩng đầu lên, nhìn chằm chằm vào căn phòng trống rỗng. Trong cơn ảo giác, dường như thấy anh đang tựa vào khung cửa mỉm cười nhìn mình, khóe môi nhếch lên, ánh mắt lười biếng nói với cô: "Ngốc quá, khóc cái gì". Nhưng khi cô chớp mắt, chẳng còn gì cả. Căn phòng trống không, chỉ là một màn sương khói mờ ảo.
Cô lau nước mắt đứng dậy, đi ra ngoài kéo vali, lấy chiếc áo hoodie mượn từ tủ quần áo của anh ra xếp lại, đặt ngay ngắn trở về vị trí cũ.
Đêm cuối cùng, cô đứng giữa phòng khách, đưa mắt nhìn quanh căn hộ nhỏ bé này. Sofa, bàn trà, bàn ăn, quầy bar, nơi nào dường như cũng vương vất bóng hình của hai người. Có lẽ những ngày cuối cùng ấy họ đã sống quá đỗi hạnh phúc, hạnh phúc đến mức cô gần như nảy sinh ảo giác, ngỡ rằng họ đã bên nhau từ lâu lắm rồi. Nhưng thực tế, những ngày tháng đó cộng lại cũng chẳng quá vài tháng ngắn ngủi, chẳng chiếm nổi một phần mấy của bốn năm đại học, và lại càng chỉ là một cái chớp mắt trong cả một cuộc đời dài đằng đẵng. Nhưng chính cái chớp mắt ấy đã đủ để cô khắc cốt ghi tâm thật lâu, thật lâu về sau.
Cô lau khô nước mắt, ngoảnh đầu lại nhìn một lần cuối rồi nhẹ nhàng khép cửa. Lúc xuống lầu, cô gửi lại thẻ phòng cho bảo vệ ở quầy lễ tân, rồi quay người bước vào màn đêm.
Chuyến tàu điện ngầm xuyên qua đêm tối, cô tựa vào vali đứng ở đoạn nối giữa các toa xe, nhìn bóng mình phản chiếu trên mặt kính giữa dòng người hối hả. Mái tóc vẫn ngắn như thế, nhưng ánh mắt đã hoàn toàn khác xưa. Tiết Hiểu Kinh tuổi mười tám và Tiết Hiểu Kinh tuổi hai mươi mốt nhìn nhau qua lớp kính, một người là mùa hè năm ấy vừa nhập học, một người là mùa hè năm nay vừa tốt nghiệp. Đó là sự giao thoa giữa thanh xuân và trưởng thành, là kẽ hở giữa lời từ biệt và một khởi đầu mới.
Khoảnh khắc bụi trần lắng xuống, cô không hề khóc, chỉ lẳng lặng ngồi trên chuyến tàu điện ngầm về nhà.
Cô nghĩ thế này cũng tốt, ra đi không lời từ biệt vẫn tốt hơn là cứ lôi kéo chẳng nỡ buông tay. Ít nhất cô không còn phải ngày đêm thấp thỏm, sợ một ngày nào đó anh sẽ đột ngột rời đi. Dù sao anh cũng đã đi rồi, cô chẳng còn phải lo lắng về việc mất đi anh thêm nữa.
Bốn năm đại học, coi như cũng đã trọn vẹn. Cô đã yêu một màn không chút giữ lại, đã yêu một người đến mức khắc sâu vào xương tủy, dù cuối cùng có lạc mất nhau, cô cũng không hối hận. Nếu sau này còn có cơ hội gặp lại, cô vẫn sẽ nói với anh câu ấy: Cô không hối hận.
Giữa tháng sáu, Tiết Hiểu Kinh hoàn tất mọi thủ tục tốt nghiệp và trở về nhà. Tần Thư Ý làm một bàn đầy những món cô thích, cô ngồi bên bàn ăn, mỉm cười gắp thức ăn cho bố mẹ, ăn sạch bách bát cơm như thể chưa từng có chuyện gì xảy ra.
Đầu tháng bảy, cô đăng ký một lớp ôn thi công chức với học phí đắt đỏ. Ngày nào cũng đúng sáu giờ sáng thức dậy không sai một phút, đeo ba lô ngược xuôi giữa nhà và khu Quốc Mậu. Mỗi ngày đều nghiêm túc nghe giảng, luyện đề, ghi chép; những trang vở dày đặc nét bút đủ màu, lặng lẽ đợi chờ đến ngày đăng ký dự thi vào tháng mười. Những ngày tháng quy luật ấy kéo dài, những cảm xúc cuộn trào rốt cuộc cũng dần lắng dịu.
Giống như một ly nước đục để lâu ngày, tạp chất chìm xuống đáy, phần nước bên trên cuối cùng cũng trong veo.
Một buổi chiều tan học, cô bước ra từ tòa nhà văn phòng ở Quốc Mậu Cái nắng tháng bảy gay gắt đến mức như muốn nung chảy cả con người, mặt đường nhựa bốc lên những luồng hơi nóng hầm hập. Cô mua một que kem đậu xanh, ngồi xổm dưới bóng cây ven đường vừa ăn vừa nghỉ, thì trong khoé mắt chợt thoáng thấy một bóng hình quen thuộc giữa dòng người. Rất cao, vai rộng eo thon, chiếc áo thun đen ôm lấy đường thắt lưng săn chắc.
Dáng đi ấy, hình xăm nhàn nhạt sau gáy ấy, thậm chí cả tư thế kẹp điếu thuốc nơi đầu ngón tay cũng giống hệt như Dương Tri Phi.
Que kem trên tay cô rơi bịch xuống đất, nước đường làm bẩn cả đôi giày. Cô chẳng buồn để tâm, vắt chân lên đuổi theo, lảo đảo xuyên qua đám đông, suýt chút nữa thì trẹo chân vì vấp ngã. Cô chộp lấy cánh tay người đó, hét lên: "Dương Tri Phi!! Anh đi đâu mất xác thế hả!!"
Người đó quay đầu lại, là một gương mặt hoàn toàn xa lạ. Anh ta cau mày mắng một câu "Bị bệnh à!", Tiết Hiểu Kinh sững sờ, buông thõng đôi tay.
Cô vội vàng cúi đầu xin lỗi, sắc mặt trắng bệch. Cái nắng gắt trên đỉnh đầu làm cô choáng váng, nhưng cả người lại như rơi vào hầm băng, lạnh đến thấu xương. Cổ chân vừa mới bị trẹo truyền đến từng cơn đau nhói, đau đến mức cô không nhấc nổi chân lên.
Cảm xúc tích tụ suốt bốn tháng qua vào khoảnh khắc này hoàn toàn vỡ òa. Cô chưa từng thực sự sụp đổ, ngay cả cái buổi chiều không gọi được cho anh ở căn hộ, ngay cả buổi lễ tốt nghiệp khi tất cả mọi người đều mỉm cười chào tạm biệt còn lòng cô thì trống rỗng.
Nhưng chính ngày hôm nay, giữa phố phường Quốc Mậu người qua kẻ lại, cô không thể nhịn thêm được nữa. Cô ngồi thụp xuống lề đường, ôm lấy đầu gối mà khóc nấc lên. Người qua đường thi nhau ngoảnh lại nhìn, cũng có người hảo tâm đưa giấy ăn an ủi, nhưng cô không sao cầm được nước mắt.
Cô không phải đau khổ vì thất tình, cũng không phải vì không cam lòng. Với cô mà nói, dù có chút tham lam, có chút mơ mộng hão huyền muốn đi cùng anh cả đời, nhưng những năm đại học ấy đã có được quãng thời gian tâm đầu ý hợp, đã có một cuộc tình mà cả hai đều móc hết tim gan ra để đối đãi, cô đã mãn nguyện rồi.
Cô chỉ hận anh. Hận anh đến một lời từ biệt tử tế cũng không nỡ trao, hận anh kết thúc tất cả bằng cái cách thiếu tôn trọng này. Làm như Tiết Hiểu Kinh cô là loại người sẽ sống chết bám lấy, dai dẳng không chịu buông tay không bằng.
Cô nghĩ: Dương Tri Phi, anh đúng là chẳng hiểu gì về em cả. Tiết Hiểu Kinh em chưa bao giờ là đứa không biết chấp nhận cuộc chơi. Chỉ cần anh nói một câu: "Tốt nghiệp rồi, anh không thể bên em được nữa", em sẽ lập tức quay lưng đi ngay, tuyệt đối không quấy rầy thêm một bước. Anh mở miệng nói một câu thì chết ai à! Em chỉ muốn một lời chia tay tử tế, bộ khó lắm sao?
Cô khóc đến sưng cả mắt, cổ họng khản đặc không phát được ra tiếng, cuối cùng mới lảo đảo đứng dậy, khập khiễng đi ra ven đường vẫy taxi.
Chiều hôm đó cô không đi học mà bắt xe đến cửa hàng thú cưng, mua thật nhiều cỏ và thức ăn cho thỏ rồi đến nghĩa trang thú cưng ở ngoại ô thăm Lucky.
Nội dung chương bạn đang xem bị thiếu. Vui lòng truy cập website https://truyenhay.pro.vn để xem nội dung đầy đủ. Cảm ơn bạn đọc!