Ngày thứ bảy sau khi Hòa Bình chào đời, tôi bắt đầu ở cữ.
Theo quy củ ở Kim Lăng, không được xuống giường, không được chạm nước lạnh, không được đón gió, không được khóc.
Thế nhưng tôi đã khóc suốt ba ngày rồi.
Những giọt nước mắt đó không cầm được.
Ngày anh ấy c.h.ế.t, tôi đã khóc. Ngày Hòa Bình chào đời, tôi đã khóc. Nhìn thấy đôi lông mày giống hệt anh ấy của Hòa Bình, tôi lại khóc.
Y tá nói tôi như vậy không được, hại thân thể.
Thế nhưng tôi có thể làm gì đây?
Anh ấy c.h.ế. t rồi.
Tô Chí Thành c.h.ế. t rồi.
Cái người đã khóa tôi trên giường đó, cái người đã cất giữ bông hoa quế khô suốt hơn bảy trăm ngày đó, cái người đã nói "Đợi anh về" đó—
Anh ấy c.h.ế. t rồi.
Tôi nằm trên giường, nhìn trần nhà.
Hòa Bình ngủ trong chiếc nôi bên cạnh. Hơi thở của nó rất nhẹ, rất nhẹ, như một chiếc lông vũ rơi trên mặt nước.
Tôi nghiêng đầu, nhìn nó.
Thật nhỏ bé.
Thật mềm mại.
Đôi lông mày đó, đậm như mực.
Giống anh ấy.
Nước mắt tôi lại chảy dài.
"Hòa Bình," tôi khẽ nói, "mẹ không được khóc."
"Mẹ phải sống."
"Vì con."
"Vì—"
Tôi không nói tiếp được nữa.
Ngoài cửa sổ, ánh nắng Paris chiếu vào.
Thế nhưng lòng tôi đen kịt như đêm tối.
Cố Thiếu Khanh ngày nào cũng đến.
Mang đồ ăn, mang t.h.u.ố. c bổ, mang đủ loại thứ nghe nói là tốt cho sản phụ.
Canh móng giò, canh cá diếc, chè táo đỏ nhãn nhục. Anh ấy không biết kiếm đâu ra phương t.h.u.ố.c, từng thứ một bảo đầu bếp làm, bưng tới trước giường tôi.
"Uống đi." Anh ấy nói.
Nội dung chương bạn đang xem bị thiếu. Vui lòng truy cập website https://truyenhay.pro.vn để xem nội dung đầy đủ. Cảm ơn bạn đọc!